¿Donde surge el amor? ¿Cuando se extingue ? Un niño está sentado sobre esa alfombra; juega con sus juguetes; grita y hace palmas al contemplar la innumerable tropa de fieros monigotes que ha dispuesto ante si en rigurosa formación de combate.
Y yo asisto al milagro de su infancia; reímos con la risa más neta, y, abrazados, hijo y padre rodamos por el suelo mientras sucede lenta, lentamente, una mañana de la primavera. Pero en un solo instante se ha cerrado la noche; crecen las sombras, y es invierno, y llueve, y no hay nadie en mi casa. ¿Qué ha pasado? ¿Que fue del niño aquel que con su risa me unía a una verdad tan verdadera? ¿Y qué ha sido de mí de los seguros convencimientos que me sostenían? Un extraño me habita. En los espejos veo la mirada perpleja, interrogante, de un rostro ajeno, de alguien que en nada se parece al que fui alguna vez. No sé si estoy soñando, no sé si estoy despierto, si imagino o recuerdo.
Quizá siempre soñamos. Vivo en la incertidumbre. Me he perdido en el tiempo. Doy pasos en la niebla, y a tientas voy bajando la pendiente insegura. Todo acontece ahora deprisa.
Muy deprisa, imágenes, sucesos, entelequias, se apagan se iluminan, van y vienen ¡Qué es antes? ¿Qué es después? ¿Quien entrelaza, ordena y desordena las horas de mi vida? La realidad y el sueño y la memoria ¿donde empiezan y acaban?
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